Красивая девушка. Оттого и красавица.
Но само это словцо — «красавица» — родом из прошлой жизни.
В здешних краях так, кажется, говорят «медовый цветок Габеры».
Честно говоря, это выговорить куда стыднее.
— М-м… что.
— А-а, нет, это…
Знакомая. Точнее, забыть её я никак не мог.
Она — участница партии искателей третьего класса «Торкветам», которую я спас.
Бело-розовые. Розовато-белым светятся её коротко подстриженные волосы. Красавица с короткими розово-белыми волосами.
Они светятся без всякой искусственности, естественно, но, как ни думай, она не из рода человеческого.
Или, может статься, она из тех, кого называют андроидами, или что-то в этом роде.
Кстати, в этом мире среди монстров данжа есть големы, куклы и марионетки.
Они относятся к иному классу, нежели рудные монстры вроде кобольдов, коберов и берикменрайнов.
А может, судя по этому её наряду в духе космооперы —
она неведомое разумное существо, какого в этом мире нет, то есть что-то вроде инопланетянина.
Хотя для меня зверолюди, эльфы, фауны —
да и не виданные мной феариалы и эдды — всё примерно одно и то же.
Как бы то ни было, её большие красные глаза глядели сонно.
К тому же кожа белая. И глаза красные.
Есть в ней что-то от вампира.
В этом мире вампиры тоже водятся.
Раз есть нежить вроде скелетов и призраков, то и им существовать не диво.
По классу они монстры, но не монстры данжа.
— …………
Чёрная куртка с красными линиями, если приглядеться, не из этого мира.
Той же породы, что и надетый под ней сверхвысокотехнологичный белый обтягивающий костюм.
Этот белый костюм плотно облегал кожу.
Синие линии и геометрические узоры, значки и цифры.
Из-за выпуклостей нельзя сказать, что он совсем как голая кожа.
Но всё же контуры её тела были видны как на ладони.
Грудь не такая уж большая, зато нижняя часть тела крупная.
Впрочем, поверх надеты штаны вроде джинсов, так что до конца я не разглядел.
И ещё — подвешенный на поясе цельнокованый чёрный клинок.
Что он чёрный, видно потому, что ножен нет. Наверное, не нужны.
Гарда клинка описывает круг, а на рукояти — синяя линия.
Мне почему-то, просто почему-то, подумалось: не военный ли он.
Явно было в этом что-то этакое от спецназа или вроде того.
— М-м… чего-то… не хватает… мне кажется.
Ровно, холодновато проговорила девушка.
— В-вот-вот, такое чувство.
— …Почему так чувствуется… Рив. Знает.
Рив. Наверное, это её имя.
— И что же это.
— …Это потому, что эти ножи… м. не оопарты.
— Э.
— М-м… раз не оопарты… то не хватает.
О чём это она? Но, может, дело и правда в этом.
— Потому что не оопарты, значит.
Когда она это сказала, мне будто и правда стало ясно.
Вот чего не хватает.
— …«Не хватает» — это вот про что…
— Но откуда бы взяться оопартам.
Да и будь они, мне до них никак не дотянуться.
Я не искатель, потому и в данже их не добыть.
Если и можно, то разве что отыскать на Свалке.
Но оопарт — это наверняка супер-ультра-редкое. Синий свет.
А пока что синим светом оказался один лишь эликсир.
— …………Странно.
— Э.
— М-м…………от тебя пахнет.
— П-пахнет?
Что бы это. Воняю, что ли?
Хотя нет, я же вчера в баню ходил.
— Рив? Где ты. Рив? Рив?
Внезапно раздался голос, зовущий её.
Кто-то раз за разом выкликал имя, разыскивая её.
— …Пакира зовёт… ну тогда… пока.
Пробормотав это, она проворно ушла.
— Это ещё что такое.
Кто из нас двоих странный — большой вопрос.
И, похоже, меня всё-таки не раскусили.
Немного отлегло.
— И всё же оопарты.
В тот момент я ещё даже не задумался об этом.
Раз ей нужны оопарты — значит, она владеет Реликвией.
То есть Рив разгадала, что у меня есть Реликвии.
Осознал я это лишь дома.
— …Куплю, что ли, мяса по дороге.
В итоге стоящего ножа так и не нашлось, и я, попрощавшись с Арифой, вышел из лавки.
— Кусок мяса, и ещё хлеба, и…
— Эй.
По дороге к мясной лавке.
Раздался оклик, и передо мной, будто преграждая путь, выросли трое мальчишек.
Все трое обнажили свои неказистые мечи.
— ?
— Ты, ты, слышишь.
— С-стой смирно.
— Что такое.
Что бы это. Не в укор себе будь сказано, друзей у меня нет.
Отчасти они и не нужны, но, в общем-то, дети мне враги, вот я их и не завожу.
Но вот того, что впереди, я где-то видел.
Это тот, кто раньше на Свалке порезался обломком медного меча.
— Деньги. Гони.
Тот порезавшийся, наставив на меня меч, так и сказал.
— Нет у меня.
— Не придуривайся. У тебя, небось, сотни тысяч.
— Не хочешь пораниться — отдавай!
Сотни тысяч… а-а… вот оно что.
Эти. Они что, были в антикварной лавке. Эх. Я вздохнул.
— Столько у меня нет.
— Не заливай.
— Ты. Знаешь хоть, чьи мы наёмные ребята?
Он ухмыльнулся.
Эти. Наёмные ребята, значит.
— Нет, не знаю.
И знать неинтересно.
— Искателя четвёртого класса. Самого Бобвиса!
— Четвёртого класса!
— Ну, дошло? Тогда живо гони!
Бобвис? Вообще-то искателей, кого я знаю, не так много.
Ну, разве что.
— Бобвис? Как бы это сказать, паршивое имечко.
— Ты-ы, прибавляй «сам»!
— Перечить вздумал!
— Убью на месте.
Троица вдруг вспылила. Замахнувшись мечами, они бросились на меня.
Начистоту: думать, что с мечом в руке одолеешь, — в целом, в общем-то, верно.
Оружием против дилетанта можно взмахнуть, нагнать страху, а в этот миг и полоснуть.
Оружия боятся, потому что знают его.
Знают, что оно режет, ранит, а если не повезёт — убивает.
Вот только это про случай, когда напротив дилетант.
Меч первого я, шагнув вперёд, увернулся и вбил ему в живот тяжёлый кулак.
— Гха-а!
От меча второго я, отступая назад, ударил ногой снизу вверх, целясь в подбородок.
— Бху-а!
От размашистой сабли третьего я ушёл, обойдя его по кругу, и через спину свернул ему шею.
— Кхо-фа!
Так. Конец. Хотя нет, ещё не конец.
А всё-таки на меня напали впервые.
— Ну, и как быть.
Тут и думать нечего. Оставлю-ка я всё как есть.
Всё равно они сами явятся разбираться.
Спустя 2 дня.
— Эй.
Когда я шёл по закоулку, за спиной у меня возникли те трое.
Ухмыляются так, что мерзко.
А впереди путь преградил мужчина средних лет.
Толстоватый, волос на голове маловато.
Как я и думал, наружностью тоже не вышел.
Уж прости, но… мелкая душонка на вид.
— Ты, что ли, Уоф.
— Я, а что?
— Что «а что»? Я — сам искатель четвёртого класса Бобвис.
Так и есть. Явился.