В «Сидровом трактире» шумно, как всегда.
Полно искателей — пьют, чокаются.
— Ну и гам.
— Тут всегда так.
И всё же сегодня, кажется, шумнее обычного.
Случилось что-то, что ли.
— Оно так, но сегодня будто… Уоф, вон там свободно.
Как раз освободился столик на двоих.
Садимся.
Подходит подавальщик, делаем заказ.
Я, конечно, беру рис с маслом.
Пакира заказала колбаски.
Да ещё редкую — кровяную.
— Любите их?
— М?
Пакира недоумённо склонила голову.
— Ну, кровяную колбасу.
— А, ну да. Она, особенно здешняя, мне как раз по вкусу.
«…………»
Кровяная колбаса на любителя.
Кто любит — обожает, а кому не по нраву — совсем не идёт.
У кровяной колбасы свои тонкости, разновидностей и вкусов уйма.
В «Сидровом трактире» кровяная колбаса особенно густая.
Оно и понятно: в ней только свиная кровь, свиной жир, чуть-чуть фарша, соль да перец.
Почти всё — кровь и жир. Набивают этим кишки и варят.
Вкус такой, что любители от неё без ума.
— У-о-о-о-о!!
— Во даёт!
— Немыслимо, пятьдесят восьмая кружка?!
— Он что, ещё будет?!
— За-а-алпом!!!
Что такое? С другого конца зала несётся какой-то дикий восторженный рёв.
— Да что там такое.
— Не пойму.
— Средь бела дня — и такой галдёж.
Пакира недовольно ворчит.
— И вправду, что бы это.
— Тьфу, наверняка галдят по глупости.
Тут не поспоришь.
Пока мы ждали, принесли еду.
Рис с маслом и пять видов кровяной колбасы. И напитки.
Мне — лимон с лаймом. Пакире — апельсиновый сок.
Перед едой я сложил ладони.
— Приятного.
— Это ещё что?
— Э-э, у меня на родине так говорят перед едой.
— Вон как.
Вырвалось само собой. Привычка из прошлой жизни.
Тут же черпаю ложкой рис с маслом.
— М. Вкусно.
Я уже совсем пристрастился к рису с маслом.
Но в последнее время… именно поэтому чувствую, что чего-то одного не хватает.
И день ото дня всё сильнее.
И я знаю, чего мне не хватает.
Соевого соуса.
Рис с маслом да соевый соус — вот это, по-моему, предел мечтаний.
Рыбный соус — не то, увы.
Пробовал — не то. Нет его тут нигде, что ли, соевого соуса.
— Хорошо-то как. Вот это вкус.
Пакира с аппетитом уплетает кровяную колбасу.
— Я думал, вы любите рыбу.
— Оттого что кошка?
— Да.
— Кошка тоже мясо ест. Рыба ведь тоже мясо.
— Если так сказать, то верно.
— Хотя я не кошка. Кошачьих кровей — да. И рыбу, само собой, люблю.
— Я тоже рыбу люблю.
— Да только тут одна речная и водится.
— С морской и правда туго.
— Угу. Далеко до моря, вот и с хранением беда.
Пограничный край, где стоит Гидрангия, лежит на самом северо-западе.
Но Гидрангия в глубине материка, от моря далеко.
Морское сюда доходит почти сплошь в переработанном виде, чтоб дольше хранилось.
Ни хранить толком не научились, ни возить не на чем.
Бочки и склянки есть, а вот консервов ещё нет.
Разве что в имперской столице, королевском городе да больших городах.
Там, говорят, вовсю пользуются заморозкой на Реликвиях и Легаси.
Дождёшься ли тут, на окраине, свежей морской рыбы, нарезанной ломтиками.
Или самому податься в приморский городок.
Только ведь далеко. Месяц пути, и то в лучшем случае.
Хм? Что такое. Гам гамом, но Пакира…
Не ёрзает ли она, не мнётся? В уборную?
— Что-то не так?
— Да нет, просто… я… ни разу не ела вдвоём с мужчиной.
— Э? Так я же несовершеннолетний.
— И всё же мужчина.
— Оно так, но…
Растерялся. С чего вдруг робеть перед таким мальцом, как я.
Пакира опускает голову.
— Стыд какой. Сама ведь позвала.
— Если вам с мужчинами неловко — что уж поделаешь.
— До чего же ты невозмутимый. Ты.
— Д-да неужели.
Разве? Может, и так.
— У-у-у-у-у!!
— О-о-о-о-о-о!!!
— Ну ты да-а-аёшь!
— Заоблачная шестьдесят вторая кружка?!
— Осилил!
— Быть не может!
— Ну и ну. Так вот он какой, искатель 2 класса…
Да что же это такое.
Пакиру уже разбирает злость.
— Ну сколько можно так галдеть.
— П-простите.
Извинилась проходившая мимо подавальщица.
Кстати. Я спросил:
— А что они там делают?
— Состязаются, кто больше выпьет.
— С Агаро?
— Д-да.
— А соперник кто?
— Э-это… Чёрный Глот… так его называли.
— Неужто Мегадия Чёрный Глот?! Он же искатель 2 класса!
— Искатель 2 класса, как и Агаро…
Выходит, тот, кого Агаро ждал, наконец пожаловал.