Cidade Prateada, o salão mortuário.
Derrick estava diante dos degraus, com os olhos vermelhos olhando para frente, para seus pais deitados separadamente em dois caixões.
Na laje de pedra à sua frente estava inserida uma espada reta de prata simples, balançando levemente com o trovão que ocasionalmente sacudia a casa.
O casal
— Derrick, faça isso! — um velho vestido com uma túnica preta, apoiando-se em uma bengala dura, olhou para o menino com o rosto quase torcido e disse solemnemente.
— Não, não, não! — Derrick, de cabelo castanho-avermelhado, balançou a cabeça repetidamente, recuando um passo a cada palavra, e finalmente soltou um grito que parecia rasgar o coração e os pulmões.
Tum!
O velho bateu a bengala e disse: — Você quer que toda a cidade seja enterrada viva com seus pais?
— Você deve saber muito bem que somos o povo escuro abandonado pelos deuses, vivendo apenas neste lugar amaldiçoado, onde todos os mortos se tornam espíritos malignos aterrorizantes, e não importa qual método seja usado, é difícil reverter, exceto, exceto que aqueles do mesmo sangue terminem suas vidas com suas próprias mãos!
— Por quê? Por quê? — Derrick perguntou em perplexidade e desespero, balançando a cabeça. — Por que nós, cidadãos da Cidade Prateada, estamos destinados a matar nossos pais desde que nascemos…
O velho fechou os olhos, como se recordasse experiências passadas: — …Este é o nosso destino, esta é a maldição que carregamos, esta é a vontade dos deuses…
— Puxe sua espada, Derrick. Isto é respeito pelos seus pais.
— Depois, quando você se acalmar, pode tentar se tornar um Guerreiro do Sangue Divino.
Berg no caixão queria falar, mas depois que seu peito subiu e desceu algumas vezes, ele só conseguia emitir sons como "he he he".
Derrick andou com dificuldade, voltou ao lado da espada reta de prata e, tremendo, estendeu a mão direita.
A sensação fria entrou em seu cérebro, fazendo-o pensar de repente no gelo sangrento que seu pai trazia da caça, um pedaço do tamanho de uma palma podia esfriar o quarto por dias.
Diante de seus olhos passaram o pai severo ensinando esgrima, o pai gentil tirando a poeira de suas costas, a mãe carinhosa costurando roupas, a cena da família reunida, compartilhando comida à luz vacilante das velas…
Uuu… um som suprimido ao extremo, baixo ao extremo, saiu de sua garganta, e ele de repente fez força com a mão direita, puxando a espada reta.
Pis pis pis!
Ele baixou a cabeça, correu para frente, levantou a espada reta bem alto e a cravou pesadamente.
Ai! Em um grito de dor, sangue espirrou, espirrando no rosto de Derrick, em seus olhos.
Sua visão estava completamente vermelha, ele puxou a espada reta e a cravou no outro caixão.
O metal afiado perfurou a carne, Derrick soltou a espada, levantou-se cambaleando.
Ele não olhou para a situação dentro dos dois caixões, saiu tropeçando do salão mortuário como se estivesse sendo perseguido por espíritos malignos, suas mãos apertadas com força, seus dentes cerrados, o vermelho sanguíneo em seu rosto se desvaneceu em marcas tênues.
— Ah… — suspirou o velho que observava tudo isso.
Nas ruas da Cidade Prateada erguiam-se pilares de pedra, nos quais pendiam lanternas, e dentro das lanternas havia velas não acesas.
O céu aqui não tinha sol, nem lua, nem estrelas, apenas escuridão imutável e relâmpagos que rasgavam tudo.
Com a ajuda da luz dos relâmpagos, os cidadãos da Cidade Prateada se moviam pelos caminhos escuros, e as poucas horas por dia em que os relâmpagos se acalmavam eram consideradas por eles como a verdadeira noite da lenda, quando velas eram necessárias para iluminar a cidade, dissipar a escuridão e alertar sobre monstros.
Derrick andou pelas ruas com o olhar vago, sem nem pensar para onde ia, mas enquanto andava, se viu de volta à porta de sua casa.
Ele pegou a chave, destrancou o cadeado, empurrou a porta e viu tudo familiar, mas não ouviu a voz carinhosa de sua mãe nem encontrou as reprimendas de seu pai por ter saído correndo; a casa estava vazia e fria.
Derrick cerrou os dentes novamente, voltou rapidamente para seu quarto e encontrou mais uma vez a bola de cristal que, segundo seu pai, havia sido usada por uma cidade-estado destruída há muito tempo para adorar os deuses.
Ele se ajoelhou, diante da bola de cristal, e rezou sem muita esperança, rezou com dor: — Grandes deuses, por favor, voltem seu olhar para este lugar abandonado por vocês.
— Grandes deuses, por favor, permitam que nós, o povo escuro, nos livremos da maldição do destino.
— Estou disposto a dedicar minha vida a vocês, a agradá-los com meu sangue.
…
Uma e outra vez, exatamente quando ele estava completamente desesperado e prestes a se levantar, ele viu uma explosão de luz vermelha profunda de dentro da bola de cristal pura.
Esta luz era como água, afogando instantaneamente Derrick.
Quando ele recuperou a consciência inicialmente, se viu de pé em um palácio majestoso sustentado por enormes pilares de pedra, diante de uma antiga e manchada mesa longa de bronze, e do outro lado da mesa estava sentada uma figura envolta em uma espessa névoa cinzenta.
Além disso, os arredores estavam vazios, etéreos e ocos, e no fundo se espalhava uma névoa cinzenta sem limites e pontos de luz vermelha profunda irreais.