Girando el cuerpo, esquivando a un borracho que se abalanzaba sobre él, Emlin arrugó el ceño, se sacudió la ropa y continuó abriéndose paso hacia la barra.
Durante este proceso, aparentemente no hacía nada, pero siempre lograba que los parroquianos a su alrededor no lo tocaran. Su velocidad, agilidad y el equilibrio y coordinación de su cuerpo habían alcanzado un nivel aterrador.
Finalmente, Emlin llegó a la barra y golpeó la madera con los nudillos: —¿Dónde está Iain?
El camarero le echó un vistazo, no dijo ni una palabra y continuó limpiando una copa de vidrio.
—...—Emlin se quedó atónito. Sintió que debía haber hecho algo mal, por lo que no obtuvo la respuesta esperada. Esto lo puso un poco avergonzado y enfadado. Quería estirar el brazo y sacar al camarero de allí.
Sin embargo, consideró que esto no era propio de un caballero. Refrenando sus emociones con dificultad, miró a su alrededor y vio que todos estaban bebiendo.
Después de pensar un momento, Emlin dijo tentativamente: —Una copa de vino tinto Olmir.
El camarero dejó de limpiar la copa, levantó la cabeza y miró con extrañeza al apuesto hombre de pelo negro y ojos rojos: —No tenemos.
¡Era el mejor vino tinto del mundo, increíblemente caro!
Emlin no era tonto. Por la mirada del otro, se dio cuenta de que había pedido algo que no debía. Recordó cuidadosamente y dijo: —Una jarra de cerveza Southwell.
—Cinco peniques.—El camarero finalmente dejó la copa y el trapo.
Emlin sacó un billete de un sule: —Quédate con el cambio.
—Gracias.—El camarero señaló a la izquierda.—Iain está en la Sala de Cartas Número 1.
Emlin esbozó una sonrisa, feliz y orgulloso de haber resuelto un problema práctico. Ni siquiera tocó la cerveza, se giró y se dirigió a la Sala de Cartas Número 1.
¡Toc, toc, toc! Llamó a la puerta cortésmente.
—Adelante.—Respondió una voz ligeramente juvenil.
Emlin se ajustó el cuello de la camisa y abrió la puerta, encontrando una escena diferente a la que esperaba.
Pensó que en una sala de cartas habría un montón de gente alrededor de una mesa larga jugando al póquer de Texas, pero para su sorpresa, había siete u ocho personas sin una sola carta a la vista. Frente a cada participante había una hoja de papel en blanco, garabateada con notas sin sentido. Además del papel, sobre la mesa solo había bolígrafos y dados de muchas caras.
Emlin instintivamente dirigió su mirada hacia la persona más joven presente, un chico guapo y grande con los mismos ojos rojos brillantes, que parecía tener solo quince o dieciséis años. —¿Iain?—preguntó Emlin para confirmar.
Iain sonrió y asintió: —Sí, señor. ¿Qué desea? ¿O quiere unirse a nuestro juego?
—¿Juego?—repitió Emlin instintivamente.
Iain se rió entre dientes: —Sí, un juego. No me gustan las cartas ni el billar, pero tengo que estar aquí todos los días, así que necesito encontrar algo que hacer. La idea me vino de la biografía del Emperador Roselle. Reunir a algunas personas, sentarse y probar una aventura de papel. —En este juego, mientras sigas las reglas, puedes ser cualquiera. Un médico, un aventurero al que le encantan las verduras, un detective privado que siempre lleva una llave inglesa y una pipa, o un arqueólogo al que le gustan las ideas repentinas. Luego vais juntos a un castillo antiguo, buscando una historia oculta en el pasado, luchando contra todo tipo de monstruos.
—Suena bastante interesante.—Emlin sintió inexplicablemente que este tipo de juego le sentaba bien.
—Jaja, ¿quieres participar? Esta vez nos hemos visto envueltos en una conspiración y nos enfrentaremos a un poderoso vampiro antiguo. Parece tener un rostro apuesto, pero bajo su piel hay pústulas quemadas por su sangre hirviendo.—Iain invitó con entusiasmo.
*¡Soy un vampiro, gracias!* El rostro de Emlin se contrajo casi imperceptiblemente. Dijo directamente: —Tengo algo que encargarte.
—Bien... vamos a la habitación de al lado.—Iain se levantó, cogiendo su bombín y su viejo bolso de bandolera.
La habitación de al lado era una sala de billar, vacía. El chico grande, con movimientos hábiles y experimentados, cerró la puerta, inspeccionó el lugar y luego miró a Emlin: —Señor, no le conozco. ¿Quién le ha enviado?
Emlin levantó ligeramente la barbilla y dijo con una sonrisa: —Sherlock Moriarty.
Tan pronto como dijo esto, de repente miró a su alrededor y se pellizcó la nariz.
—¡Ah, el gran detective Moriarty!—Iain no ocultó su suspiro de alivio.—Entonces estoy tranquilo. Por cierto, ¿no se fue de vacaciones a la Bahía de los Dados? ¿Cuándo volvió?
Emlin bajó la mano, su expresión sin cambios: —No ha vuelto. Fui a buscarlo a su casa alquilada. —Francamente, unas vacaciones normales deberían haber terminado a mediados o finales de enero. Y ahora ya es abril.
—¿Podría... haberle ocurrido algo?—preguntó Iain un poco preocupado.
Emlin pensó en las habilidades y la naturaleza misteriosa que Sherlock Moriarty había demostrado, y negó con la cabeza: