A las tres de la tarde, en el muelle de East Balang, la Asociación de Estibadores.
Klein llevaba un jersey grueso, una chaqueta marrón amarillenta y una gorra blanda sencilla, lo que acercaba su imagen a la de un reportero de investigación normal, más que a alguien que asiste a banquetes y entrevista a personas de alto estatus — ese atuendo le costó una libra y diez soles adicionales.
En ese momento, llevaba gafas de montura dorada, el pelo peinado hacia atrás y brillante con gomina, la cara sin barbas desordenadas, solo un cerco oscuro de barba incipiente alrededor de los labios, y su altura era al menos cinco centímetros mayor de lo normal, buscando diferenciarse claramente de la imagen obrera de la noche anterior, de modo que nadie que no lo conociera bien pudiera relacionarlo.
Y en los bolsillos de su ropa y pantalones, no había "Ojo Todo Negro", ni talismanes ni aceites esenciales de hierbas, solo una baraja del Tarot, un bloc de notas, una pluma estilográfica, una cartera, algo de calderilla, un llavero y un carné de periodista falso.
—No sabía el estado actual de
Mirando el edificio de dos plantas frente a él, Klein cruzó la calle, fingiendo no depender de la intuición del Payaso para notar que varias miradas lo observaban.
Empujó la puerta y descubrió que la disposición del sindicato de estibadores era bastante rudimentaria: no había recepcionista, ni sala espaciosa, las escaleras al segundo piso estaban en el centro, a los lados pasillos llenos de oficinas, el suelo no era de madera, mucho menos alfombrado, simplemente de cemento.
Klein miró de reojo al hombre que custodiaba la puerta y se acercó:
— Soy reportero del
Ese hombre llevaba una chaqueta con muchos parches, algunos bordes desgastados dejaban ver un relleno sucio, y debajo solo una camisa de lino.
Al oír la palabra "reportero", se puso alerta y respondió repetidamente:
— ¡No! No hemos organizado ninguna huelga últimamente, ¡no!
— Creo que me malinterpreta. Simpatizo con ustedes. Planeo hacer un reportaje especial describiendo lo que el sindicato hace para ayudar a los trabajadores y las dificultades que enfrenta. Confíe en mí. — Klein usó la habilidad del Payaso para que su mirada pareciera excepcionalmente sincera.
— Ya veo... Vaya a buscar al señor Rand. Es nuestro comisionado de propaganda. A la derecha, la segunda oficina a la derecha. — El hombre dudó unos segundos.
— Gracias. — Klein, fingiendo alivio, hizo una leve reverencia, sintiendo que las miradas desde los rincones oscuros habían desaparecido.
Volviéndose, con un ligero sudor frío en la espalda, giró a la derecha y llamó a la puerta de la oficina correspondiente.
Chirrió, la puerta se abrió. Un hombre de mediana edad con pelo escaso lo miró con duda:
— ¿Quién es usted?
— ¿Es usted el señor Rand? Soy Stanson, reportero del Backlund Daily. Este es mi carné de prensa. Quiero hacer un reportaje sobre el sindicato para ayudarles a obtener más atención. — Klein casi se creía que era periodista.
— Soy Rand. — El hombre de mediana edad miró el carné y vaciló con evidente reticencia: — Me cuesta creer que ustedes, los reporteros, vengan a ayudarnos.
— Nací en East Borough. Sé lo miserable que es la vida de los trabajadores. Si no confía en mis intenciones, puede seguirme y supervisar cada pregunta que haga. — Klein sonrió de repente y añadió: — Un reportaje hecho con material de entrevistas real siempre es mejor que una noticia escrita por imaginación; al menos pueden exponer sus puntos de vista y orientar las cosas en la dirección que esperan.
Rand se frotó el cuero cabelludo y contestó con vacilación:
— Está bien.
— Lo seguiré en todo momento.
— ¡Gracias! — Klein casi no pudo controlar sus emociones.
Después, guiado por Rand, entró en una oficina tras otra, entrevistando al personal de la asociación obrera según las preguntas preestablecidas.
Pasillo derecho, sin éxito; pasillo izquierdo, sin éxito... Klein subió las escaleras de madera al segundo piso con expresión impasible.
Esta vez, Rand lo llevó a la oficina justo frente a la entrada de la escalera y lo presentó:
— Este es el señor Stanson, reportero del Backlund Daily.
— Quiere entrevistarlos, pero debo advertirles de antemano que tienen derecho a negarse a responder algunas preguntas.
Klein forzó una sonrisa, dio un paso adelante e hizo ademán de estrechar la mano a cada persona en la oficina.
Fue entonces cuando vio una figura que le resultaba vagamente familiar.
Aunque su piel se había vuelto bronceada, su rostro redondo ordinario se había vuelto anguloso, y sus gafas habían cambiado de redondas a rectangulares de montura dorada, Klein aún sintió una leve familiaridad a través de la intuición espiritual del Adivino.
Inmediatamente después, su cuerpo tembló ligeramente y su sonrisa casi se desvaneció.
— Dis-disculpe, de repente, de repente me duele el estómago. ¿Dónde, dónde está el baño? — Klein se cubrió el abdomen con la mano que no sostenía la pluma y las notas, esbozando una risa forzada.
Rand y los demás no sospecharon nada y señalaron la puerta:
— Salga, gire a la izquierda, vaya hasta el final, verá el letrero.
Klein, disculpándose, retrocedió, salió de la habitación y se dirigió rápidamente al baño.
Al entrar, eligió el compartimento más cercano a la ventana, se sentó en el inodoro y cerró con pestillo la puerta de madera.
Se inclinó, las comisuras de sus labios se torcieron, rió sin sonido, rió hasta que pareció no poder enderezarse, rió hasta que una gota de líquido cristalino cayó al suelo.
Klein había confirmado que ese era Lanevus.